Близость жизни

Писать стихи  до гроба – это участь
Средь солнца дней и средь осенних туч,
И я пишу, совсем душой не мучась,
И слог стиха рождается певуч.

В меня камней вы сколько ни бросали,
Не долетят – останутся на вас,
Коль дух поэта выкован из стали,
И двери открывает сам Парнас.

Пишу стихи и отпускаю строки,
Пускай летят на крыльях ваших глаз –
Прочтёте вы, ко мне не будьте строги,
Когда встречаемся не первый раз.

Не первый раз, когда душа ныряла
В моих стихов свободный водопад,
И вы, в сердцах, подумали сначала:
«Как пишет он?! Зачем идти назад?»
 
Слогов и рифм, и слов горячих пена
Ласкала нежно пальцы ваших рук,
И возвращали руки неизменно
Вы в эту пену – делали не вдруг.

А слов моих шумел проток бурливый,
И тот вставал, кто был душою вял –
Духовных сил текли к нему приливы,
Когда стихи в напарники он взял.

Моя душа останется на камне,
Её не вымоет времён река?
Зачем? Пусть жизнь, признаюсь вам, была мне
В трудах  души и тела, но близка.

26.08. 2023