Когда бы я, гонимый беспределом,
Мог чувствовать, как некогда они,
Немую боль, терзающую тело,
И ужас, наполняющий те дни,
Тогда бы я впитал душевной боли,
Всю суть её с начала до конца,
Принял безумную, что вырвалась с неволи,
Простил их всех – от мудрых до глупца.
Прожил за них все скорби и потери,
Обнял собой погромы и раздор,
Простил безумных, бьющихся как звери,
Смертельных певчих, сгрудившихся в хор.
Взрывают мозг стихии революций,
Сдирающих живьем остатки кожи,
От постоянных страшных экзекуций,
От палачей и жертв, что так похожи.
И, чем сильнее муки страшной боли,
Чем глубже скорби пыточной реки,
Несущей пену жертв в потоке крови,
Тем ближе свет, спасающей руки.
Кто выстрадал в безумстве очищенья,
Мученья страшные невинно претерпел,
Тот принял смерть при жизни, как прощенье,
Обрёл навеки благостный удел.
Русская голгофа
© Copyright: Дмитрий Геннадьевич Проскурин, 2023
Свидетельство о публикации №123082706363
Свидетельство о публикации №123082706363
Рецензии