Не дар небес, а страшное проклятье поэтом быть...

По жизни утомительна ходьба,
Кто прожил жизнь тот понимает это
И вы не сыщете достойного поэта,
Которого не мучила б судьба.

Иные скажут это дар небес
Когда слова раскладывают в рифмы,
Но так жестоко эти ранят ритмы,
Ведь в нас поэзию рождает только бес.

НЕ обойденная вниманием и прессой,
Она была во многом хороша,
Но не любила грешная душа,
Когда ее вдруг звали поэтессой.

Да, Я – ПОЭТ отстаньте наконец,
Пусть я имею женское начало,
Но мне таланта перепал венец,
Да я всю жизнь об этом вам кричала.

Я независима от мнений и имен,
Мне вечность открывается в минуте
Мой разум этой жизнью удивлен
Любовь и смерть познала я до сути.

Не знаю правда в чем моя вина,
Но муки для меня давно готовы
Я на поэзию, как раб обречена
И эти не смогу порвать оковы.

Любовь порой дурманила, как хмель,
Но не спасало и вино от чувства,
И мне мерещилась одна по жизни цель,
Стихам придать гармонию искусства.

И я бросалась, как безумная в запой,
И об одном молила и просила,
Мой Господи Ты жизнь мою устрой,
Чтоб я еще хоть что то сочинила.

Теперь смотрю из вечности на Вас,
Спокойны нервы, сердце беззаботно
И думаю, что жизни краткий час
Потратила я как то неохотно.

Но тем не менее вопросов больше нет,
Поверьте в этой вечности не страшно
И говорят – ОНА БЫЛА ПОЭТ !
А остальное для меня уже важно.