Воздушным полем синих маков
Клюкой гоню небесный скот.
И за версту не слышно знаков
Дождя, ни надо мной, ни под.
Вдруг, хлоп - губами чёрных раков
Поймала. Пью их мятный сок,
Пока мой скот, нажравшись злаков,
Рвет на себе за клоком клок.
Мы к горизонту шли неспешно,
Он как стрела отглажен был
На брюках. Солнца безмятежно
В волнах топили пыльный пыл.
Мои бараны, овцы, козы
Волками выли на луну.
Как кости грозно грызли лозы,
Впивались жадно в бузину.
Тянулся запах клейкой массой,
И набивался в ноздри, рот…
А под ногами пьяной трассой
Метался красный небосвод.
Мы шли… плетёмся и доселе.
Я, скот небесный и клюка.
Давно уж оба солнца сели
Качает их твоя рука
В своей убогой колыбели.
А мы бредем… в бреду река
Зовёт нас пасть в святые мели
И проклятые облака.
Немного футуризма
© Copyright: Ира Орландо, 2023
Свидетельство о публикации №123082705112
Свидетельство о публикации №123082705112
Рецензии