***

Портрет рассвета
Художник в раму поместил портрет.
Портретов много. Этот необычный.
На нём лик солнца, вспыхнувший рассвет,
На первый взгляд как будто бы привычный.

Портрет рассвета. Мастера рука
Его в мгновенье ока написала.
Полоскою кудрявой облака,
Внизу туман похожий набросала.

И в этой раме зарево встаёт,
На мир взирает золотое солнце.
Неистощим фантазии полёт –
Один момент шедевром обернётся.

Ещё не вечер
Умылось утро свежею водицей,
Набрав её в колодце хмурых туч.
Рассвет прохладой за окном струится,
Но не резвится в небе солнца луч.

Земля, уже напитанная влагой,
С надеждой ждёт последнего тепла.
Лишь коршуны с присущей им отвагой
Поспорят с ветром силою крыла.

Не нежит август, осени предтеча,
Последним летним, ласковым теплом.
И даже ночью экономит свечи:
Их тушит в тучах низких окаём.

Но верится, что всё ж ещё не вечер,
Шурша, не скоро листья полетят,
И в небе загорятся звёзды – свечи…
Наденет август яркий свой наряд.

Август
Август пахнет мёдом, яблоком, грибами,
Землю умывает долгими дождями,
Поит утро раннее молоком туманов,
Радует гостинцами из своих карманов.

Август умудряется делать дни короче,
Осени навстречу удлиняя ночи.
В нём и привкус осени в ещё тёплых днях.
Дни уносят летние птицы на крылах.

Август цветёт
Август цветёт. Шёлк травы под ногами.
День ото дня всё позднее восход.
Белым туманом плывёт над лугами,
Первыми стаями осень зовёт.

Всё у него деловито, красиво:
Пышных цветов ароматный букет,
Яблонь румянец и щедрая слива –
Жаркого лета прощальный привет.

Было ненастье, и дни на исходе.
Август спешит радость лета вернуть.
Роза раскрылась к хорошей погоде,
Чтоб на прощанье на солнце взглянуть.

Августа зрелость – старение лета.
Всё ходом времени предрешено.
Яркий поток августовского света…
Он, как не странно, закат всё равно.


Спустилась ночь
Спустилась ночь с высот забвенья.
Погасли сполохи огня,
И засверкало звёзд скопленье,
Своими тайнами маня.

Прохлада нежная струилась.
Всё стихло. Только шёпот звёзд.
И всё вокруг преобразилось,
Представ страною сладких грёз.

Осень торопится
Первые жёлтые пряди берёзы,
Словно в моих волосах седина.
Может, порадуют сердце прогнозы?
Осень торопится, а не весна.

Где – то на подступах. Небо пустеет.
Лишь воробьи никуда не летят.
Смотрят – рябины вокруг пламенеют.
Значит, суровые дни предстоят.

Будут, конечно, деньки золотые.
Осень наденет свой яркий наряд.
Но засыхают цветы полевые,
Грустно бросая прощальный свой взгляд.

Пёстрого бабьего лета отрада
Будет короткой и сладкой вдвойне.
И под напев на ветру листопада,
Вспыхнув, сгорит на осеннем костре.

Ещё не осень
Ещё не осень, но уже не лето.
И увядания печальна красота.
Нет шарма беззаботного расцвета,
Которым только молодость полна.

Нет суеты и бурного веселья.
Угомонились рощи и луга.
Лишь одинокое раздастся ветра пенье,
Да вместо бабочек закружится листва.

То там, то здесь сверкают паутинки –
Стареющего лета седина.
И разбежались по воде морщинки –
Под серым небом хмурится река.

Над нами совершая круг прощальный,
Умчатся птицы в дальние края.
Мне образ осени, красивый и печальный,
Напомнил мелкий дождичек с утра.