Макрон

У бычка – хвост, холка, рожки.
Звать-то как его? Макрон.
Ты надела босоножки
И со стрелками капрон.

Лезла мошка прямо в горло,
Пели птички вперебой.
Я спросил: «Куда попёрлась?»
«На свидание с тобой».

«Что ж ты раньше не сказала?
А в корзинке что несёшь?»
«Поллитровочку да сало,
И для сала острый нож».

«Ну, пошли, вон к той копёшке,
Коли - сало, водка, нож.
Замараешь босоножки
И капроны тут порвёшь».

За ручьём шумят вороны,
Всё смешалось – пенье, грай.
Пробубню: «Снимай капроны
И коленки раздвигай».

Я оглох? Нет грая, пенья.
Знаю, русский гугенот,
Что на пике наслажденья
Баба в сердце нож воткнёт.

И уйдёт, а я останусь.
Крикну вслед: «Сошла с ума.
Я тебя люблю, не Анну!
Что ж ты в сердце прямо, а?»

Подойдёт бычок, заплачет:
«Боже ж мой, - нож, водка, кровь!
Вы бы как-нибудь иначе
Жизнь кончали и любовь».

Бык кудрявый, чёрно-белый,
Абердин, Вагю – на треть.
Я: «Твоё какое дело?
Дай спокойно помереть».

Морду мокрую Макрона
Обниму.
Луг, небосвод.
И пойду, шепча: «Едрёна…
Прямо в сердце! Вот даёт!»