Может сбудется, может нет,
мне б к тебе в белоночные дали,
Там, где Пушкин уходит в рассвет,
не совсем ещё доскандалив.
Мне бы в самую похоть Невы,
в срез ажура заборов рваных,
Став зародышем от молвы
с первым криком пропасть в туманах.
Мне б на свет раньше многих зим,
раньше срока, что мне предписан
Воплощённою быть самим Петербургом –
в семь разных жизней.
Верной кошкой у Зимних ворот
не испив молока-водицы,
Под корону в проклятый год
стражем встать у двуглавой птицы.
Горностая смахнуть с плеча
мимоходом в поклон лакея,
Кружевные атласы влача,
закружить на балу в ассамблее.
И в голландских сомлеть изразцах,
где в видении неторопливом
Пётр с Парадного ступит крыльца,
чайкой, вскормленной Финским заливом.
26.08.2023
Сбудется
© Copyright: Алла Шаклеина, 2023
Свидетельство о публикации №123082703009
Свидетельство о публикации №123082703009
Рецензии