Он с детства обожал различных птиц...
Из чащи прилетали по утрам журчать на ушко даже козодои. Не чуяли от старика худого, рассказывали про него ветрам.
И ветер слушал птичьи голоса, кивал, от них посмеиваясь втайне: «Мол, кто таков он, знаю я и сам. Летите отдыхать, поди, устали!»
Шла осень тихой поступью лисы. Краснели розы, яблоки, закаты. Старик варил в огромном чане сыр, сугробами дремали гуси рядом. Шумели кипарис и старый лавр, оливы шелестели на зелёном. Катилось солнце, словно яхонт в ларь по розовому боку небосклона.
И тонко распевались соловьи в тени плюща и яблоневых веток, как будто в чём-то утешали деда, и в песни его кутали свои, что в козью шаль, сплетенную искусно, на случаи промозглых холодов. Старик глядел потерянно и грустно на свой пустой огромный тёмный дом. И в каждой птице, что к нему летела, он видел, видел, видел то и дело, совсем иного, юного птенца, что в небо улетел, презрев отца, оставил его немощным и старым...
Любовь к крылатым - память об Икаре.
Тоска о нем напополам с печалью,
что навсегда теперь живёт в Дедале.
27 августа 2023 г.
Свидетельство о публикации №123082702893