Мы – дети войны, взращенные горем.
Сироты страны, огромной, как поле,
Но стала бы мать идти на рожон,
Детей забывать, отдавая в полон?
Досталась же мать-стихия дурная.
Сквозная, как степь, как пуля шальная.
Отец, как разбойник, свистит по лесам,
А жизнь, как песок, в глаза да в глаза.
Как выстоять нам, дичкам несмышленым,
Так рано взрослевшим, но все же зеленым?
Как ветки свои не сломать, не согнуться,
Как даже в тоске сквозь печаль улыбнуться?
Не согнуться
© Copyright: Ольга Засова, 2023
Свидетельство о публикации №123082701084
Свидетельство о публикации №123082701084
Рецензии
