Почему я поэт

Яблоневый
    опадает
         цвет.
Лепестки
   облетают
       нежные.
Я пишу
   стихи –
     Потому что
            поэт,
Пишу,
  как дышу,
     небрежно.

Даже, бывает,
   на злобу дня,
Но чаще
   совсем
     без повода.
Это стихи
   находят меня,
Питаясь
   энергией
      города.

Рифмы слетают
    с веток под дождь,
Снежинкой
    застынут в холоде,
Зудят на пальцах,
     бросают в дрожь,
Когда я
   в творческом
            голоде.

Поэту
   не нужен
      кофе и сон,
Не стоит
   страдать
      и каяться.
Рифму
  вымучивать –
         моветон,
Она
  без труда
      рождается.

Плед и камин,
    и ласковый кот –
Все это
   приятный бонус,
И даже собаки
     холодный нос...
Звучит
   настойчивый
          голос

Глаголет вслух
    и почти кричит,
Затмевая
   реальность
          чудом.
Кто я такая,
   в конце-концов,
Что слушать
   его не буду?

Бывает,
   тревожно
      шепчет в ночи,
И под напев
        несложный
Пламя едва
      мигает
          свечи
Тихо
  и осторожно.

Он за пределом
         небесных
               сфер
Вещает,
   фонит
     как радио –
Надо лишь
    наладить
       трансфер
На каждой
   творческой
         стадии.

Судьбы
   когда-то
      живших людей
Растворены
     в эфире –
Наперебой
    через смуту
             дней
Моей
  доверяют
        лире

Чувства свои,
       и любовь,
          и смерть,
И жизнь
   в непростое
           время

Как игнорировать их,
               ответь?
Дар это
    или бремя?

Выпит
  поэзии
     мед до дна,
Но только
        язык
          лукав –
Я облекаю
        миры
          в слова,
Чтоб жили
        они
          в стихах!

июль 2023

Стихотворный марафон сообщества "Пиши за гроши"