Кровь по темени текла,
Написавшего, вдруг, прозу,
Склянкой синего стекла,
Били, прежде вынув розу.
Лил фонтан из пасти Льва,
На мундир Васисуалия,
Принимай страна... Москва,
Рифмоплетов вакханалию.
Никодим в апаш-рубахе,
Восседал, как на насесте,
Он владеет амфибрахием,
И трехстопным анапестом.
Маяковский - Кузьмичу,
Намекал на лиходейство,
И кричал он кирпичу:
"На-ка, выкуси, убейся!".
Да, не складывали стропы,
Но служили, так как надо,
Кто на службе Каллиопе,
Кто плаксивей - у Эрато.
Разошёлся Яков Шрайбер,
Приставая к соловью:
"Рифмовал ты слово "айсберг",
Если ниже ста - ай-кью?!
А ты грыз в ночи матрас,
Когда мысли ход похерил,
И всего один Пегас,
Для крылатой кавалерии?!...".
На рябиновом костре,
Жгли поэты свои чувства,
Рано-рано, на заре,
Когда в парке еще пусто.
Крылатая кавалерия
© Copyright: Ваня Тпрунькин, 2023
Свидетельство о публикации №123082605628
Свидетельство о публикации №123082605628
Рецензии