***
Провинциальный Суриков.Вороны
Не то чтоб украшают клёнов кроны
Но,заполняют пустоту вчера
Ожогами проталин снег подпорчен,
Жаль неразборчив рваный птичий почерк.
Над книгой коротая вечера,
Вдруг отмечаешь- карандаш источен.
Короче тени,ночи,жизнь короче...
Иным короче- птичьего пера.
Не зная нот не впишешь в партитуру
О чем молчит запойная натура
Художника.О чем в ответ весна
Грохочет мартом.Как под политурой-
Берёз изломанных,обветренных фигуры
Мерцают в сумерках
Как на волне- блесна
Порывы страсти,радости ли,боли...
Смущаясь возраста,мы стержем бемолем
Лишь изредка,взахлёб поем о том,-
Что солнца луч,тебя скользнувши мимо,
Вдруг обмирает на.лице любимой
И опадает золотым дождем...
И все вокруг- ревнивы и ранимы,
И чей то лик узревши из купины
Все сосны набухают янтарем
© Copyright: Андрей Дюк, 2023
Свидетельство о публикации №123082605506
Свидетельство о публикации №123082605506
Рецензии