Восемь утра, будильника нет -
Привилегия. Масло на хлебе,
Пижамы ярки, малы, чуть нелепы,
Льется в окно летний свет.
Кот ходит словно нас не знает,
Хвост торчит, как моя челка.
С голубой каемкой тарелка,
Сосед за стенкой рэп читает.
Сегодня поэтический фестиваль,
Ты поедешь по старой привычке
Ключом стучать по железной отмычке,
А у меня не дописан Февраль...
Он пролежит на листке до весны,
На нем вырастут ароматные подснежники,
В нем будет танцевать поэтесса небрежная,
Создавать блестящие чистые ручьи.
Поэтический фестиваль
© Copyright: Аня Тухватуллина, 2023
Свидетельство о публикации №123082602258
Свидетельство о публикации №123082602258
Рецензии