Молчит бубенчик, из груди
Не льются радостные звуки,
Как плети, виснут долу руки
И нет просвета впереди -
Пришла не болдинская осень,
Как подаянья, рифмы просит,
В сравненьи с младостью нища
И взором скромна, и тоща.
Куда былое подевалось,
Что девой юной одевалось
С копною русой до земли
В гулянья первые свои ...
А всё ж она! Очнулась, видно,
И стало скромничать обидно -
Без прежней ясности "до дна",
Но с правдой старого вина.
Молчит бубенчик, из груди
© Copyright: Дмитрий Маркидонов, 2023
Свидетельство о публикации №123082500870
Свидетельство о публикации №123082500870
Рецензии