Тьму прося о половине звука,
Ты собою затопляешь полночь:
Чисто неразбавленная мука,
Сном неразбадяженная горечь.
Ну приди и умори, уже ли,
Звездной мне травиться годы цедрой?
Даже дни деревьев порыжели -
Август их клонил до смерти щедрый.
Не придёшь, ты убиваешь мыслью,
Пустотой, руками же едва ли.
Надломилась ветка и повисла,
До конца хребет не доломали.
И пошли под песенки потоки,
По дорожкам лёгоньким уклонным.
О какой ты всё-таки жестокий,
Что напев твой не был похоронным.
Ветка
© Copyright: Ксения Лесневская, 2023
Свидетельство о публикации №123082506852
Свидетельство о публикации №123082506852
Рецензии