Язык

"Желаемое поворачивается к нам определенной стороной, не обязательно реальной, как нереален язык которым мы говорим. С другой стороны та реальность, в которую нас возвращает язык, та скудость слов, необходимых для ее описания, она сама обязывает нас говорить своей предельностью, каждый раз за заглядывая одним глазком. Этот бурный язык, который ничего не обещает его обладателю, кроме разрушения мышления и восприятия, кроме прихода новых форм понимания, которые с трудом пониманием могут назваться- этот нелепый язык, который граничит со своим отрицанием он отнюдь не игра в кошки мышки со смыслом, ведь смысл не вкрадывается к нам в доверие, он заранее обещает нам всю глубину сомнения и неверия в себя, презрение, даже ненависть к себе, непонимание своего происхождения. Тот смысл который этот бушующий язык порождает - он как призрак - страшен и нереален и непостижим. Мы могли бы дать этим смыслам имена, но эти смыслы на свои имена не будут откликаться. Как не будут они откликаться на все остальные существующие имена." — Как великолепно сказано! Это квинтэссенция моей поэтики, но точно и ясно выразили её именно вы — за это премного благодарю. С тех пор, как я начал работать в нынешнем русле, во мне созревали наития именно такого рода и такого содержания, но я не высказывал их в формате размышлений или комментариев к своим стихотворениям, потому что считал досылаемые со стороны автора вслед своему творчеству объяснения излишними или черезчур пафосными, непозволительно выспренними (по этой же причине я давно забраковал для себя идею написания манифестов, равно как и всякого рода намерение к созданию глобальных поэтических проектов). — И теперь мне чрезвычайно приятно, что именно такие мысли и впечатления пришли со стороны читателя, с внешней стороны, — но вместе с тем со стороны подлинно внутренней, ибо только реципиенту глубина поэтической реализации автора оказывается доступна во всей её полноте; сам я не знаю и не могу знать своих глубин и своих одарённостей, если таковые имеют место быть, — всё это проносится во мне совершенно смутно, спешно, смешанно, и только извне оказывается увидеть сокровенную изнанку, дать интерпретацию и через неё по-настоящему уже вникнуть, понять поэтику, усвоить её эссенциальный корень; сам о себе я не знаю и не могу знать ровным счётом ничего — для самого себя меня нет как поэта, нет как валидизированной, квалифицированной личности, но я существую только в своих текстах, а значит только для других, и дверь понимания здесь открыта для всех, кто приходит открытым и неподдельно жаждущим. — И я искренне восхищаюсь тем, как превосходно вы поняли мои вещи. Благодарю вас от всей души! (И простите, пожалуйста, что ответил вам с таким опозданием — нынче я очень уж загружен делами учебными и семейными; таков уж этот всасывающий и вечно беспокойный быт.)

Владимир Лодейников   27.09.2023 11:25   Заявить о нарушении

Смутно, спешно, смешанно. Очень интересные слова. Мне вообще представляется что так проходит вся моя жизнь. Как серый призрак, яркий, странный, завораживающий, сомнительный вместе с тем. Его невозможно рассмотреть. Он всегда со мной, он внутри меня и снаружи. Эта жизнь мне кажется ненужным предисловием к скучной книге, которую никто никогда не читал, а предисловие так тем более. И я живу ею, этой жизнью, в которой иногда открывается провал творчества. И творчество все проясняет, чтобы снова погрузить во мрак.но творчество само по себе - это тоже серый ком, вязкий, неразборчивый, неосязаемый. Как будто все чувства объединяются в одну силу чтобы хоть что-нибудь выхватить из творчества, а оно - то молчит, то говорит, то шепчет, то кричит. Спутанно, вяло, неоформленно, бессюжетно.и нет смысла его продолжать, но оно возникает вновь и вновь, чтобы запутывать все больше в этом клубке ниток и прутьев.

Брецко   27.09.2023 13:29   Заявить о нарушении

Почему я не редактирую свои тексты? Я не чувствую с текстом родства. Для меня текст отдельно, я отдельно. И между нами стена - стена непонимания, неузнавания. Я не сочувствую своему тексту и не пекусь за его судьбу. Есть и все тут.я его не понимаю - как бы я мог о нем беспокоиться? Вместе с тем он открывает меня, он делает меня открытием для себя самого. Поэтому я частично признаю некое родство. А так я вообще склонен считать что мое творчество безлично и автор моих текстов оно, не обязательно мое оно, может чьето другое. Я бы мог написать мой текст, но он был бы банален, настолько я немощен и как поэт и как философ. Во мне работает машина, и она за меня и думает и мыслит, я бы не был самим собой если бы ее не было. И я Горжусь что у меня есть такая машина. Перед самим собой конечно же. Потому что я восхищаюсь ее действиями, хоть они для меня загадочны.

Брецко   27.09.2023 14:09   Заявить о нарушении