Творческий кризис

Все вяжутся: пиши! Пиши! Пиши!
Есть даже ряд конкретных предложений:
Пиши об исчерпании души!
Пиши подарки к праздникам рождений!..

Устала отбиваться. Проку нет.
Хоть тыщу раз тверди, что мать-природа
Тряхнула где-то Землю, как предмет,
И мой родник засыпало породой –

Не понимают! Вяжутся. Хоть плачь.
Да я и плачу, дело, чай, простое.
И кажется, что каждый друг – палач,
Так больно пробиваться из застоя.

Всё хочется забиться под диван,
Чтоб наблюдать, как слабый свет мерцает,
И чувствовать, что жизнь – как  океан –
Среда и образ самосозерцанья.

Так хочется – не то чтоб умереть,
Но – разлюбить, уйти, отъединиться,
И видеть то, на что нельзя смотреть
В науках неуспешной ученице…

Но нет. Нельзя. Такое вот кино…
И даже интересненькое вроде…
…Но есть же тот, другой, кому  дано
Быть не в родстве, не в связке, не в народе!

Чем пренебрёг? К каким богам воззвал?
Как – разлюбил, расторгнул, развязался?
Где прячется удачливый вассал,
Сумевший разорвать чреду вассальства?

Да есть ли он, мучитель и герой,
Так долго расчленявший мой рассудок?!.
Мне не догнать. Мне возвращаться в строй
И слушаться отбоев и побудок.

Мне – быть, уметь, участвовать, страдать.
Мне – вновь учить то азбуку, то гаммы.
И солнечным биеньям угождать
Зигзагами своей кардиограммы…