Прячется
за осколками солнца.
Тает
в зените моря.
Хочет ещё.
Быть может,
думает о закате.
Только неспешно.
Знаете,
сколько бывает неба
у солнца?
Наверное
много.
Но сколько
нужно его
в итоге?
Прячется
и смеётся.
Ветер -
дождливый склочник
просто болтает флюгер.
Маятником качели
движутся так и этак.
Манят. Зовут обратно.
Месяц присел, согнувшись,
словно бы шлем с забралом
рыцаря Поднебесной.
Слушайте, я не местный,
чтоб подводить итоги.
Скоро ведь будет осень.
Птицы. Щенки. Цыплята.
Их бы считать, не глядя.
Только вот где осталось?
Пропадом пропадают...
И не зовут. Не плачут.
Ветер сжигает письма.
Прячется день от солнца.
Последнее лето
© Copyright: Поветкин, 2023
Свидетельство о публикации №123082407238
Свидетельство о публикации №123082407238
Рецензии