22. Князь
“Ты мне ветви тянул
Я взлетала и падала
И надеялась - все же
вернуться получится!
Но, когда дотянувшись тебя целовала,
Показалось, что ты не особо то мучился...
Показалось, что листьям не нужно держаться
И дрожать на ветвях без борьбы и сомнения,
Потому что их много, и с каждым общаться
Ты не можешь - тебе не хватает терпения.
И меня, и меня из копны твоей выпавшей,
Отпустил, не заметил потери пустяшной.
Я упала... А осень швыряла на крыши
Все листы, что имел ты, меня потерявший.”
© Татьяна Никешина
***
Всё когда то уйдёт,
и однажды навеки закончится.
После лютой зимы
наконец возвратится весна,
только старому дереву
больше листвы не захочется,
время вышло,
не нужно теперь отходить ото сна.
Каждый ласковый год,
и за каждым столетьем столетие,
насыщалась листва,
и тянула тепло из ветвей,
и теперь на могучем стволе,
ни листа, ни соцветия,
только сушит кору по утру
озорной Коловей.
В чём же смысл истории?
Всё в этой жизни случается.
Всё в свой срок отшумит,
и сорвётся изящно кружась.
Так уже повелось,
что листва никогда не прощается,
и на век загрустит,
в этой чаще израненный князь.
Только это не лес, -
это место вокруг необычное,
и хозяйка не может
в печали оставить своих.
Потому каждый лист, стебелёк, -
это важное, личное.
Лесь почувствует сразу,
когда обрывается стих.
Милый, как же ты так?
Где листочки твои, где соцветия?
Я тебя отогрею, добавлю живицу, тепла.
Ты опять оживёшь,
зацветёшь, и помчатся столетия,
Чтобы снова листва на ветвях
в этом сердце жила.
Всю бессонную ночь
лесь творила над деревом чудное,
и сухая кора
полетела лохмотьями вниз.
Засветились огни,
оживала душа беспробудная,
и уже по утру
снова почки в ветвях занялись.
Как тонка иногда эта грань
между сном и сознанием,
Как легко можно высушить душу
обычной строкой.
Не разлука страшна,
а скорее всего расстояние,
то, которое близко,
но не дотянуться рукой.
24.08.2023
Свидетельство о публикации №123082400406