Комок

Ты сплетаешь судьбу, и приходит срок -
Выплетаешь однажды тугой комок,
И, какую ни дёрнешь, ни тронешь нить -
Колокольчиком боли она звенит.

И куда ни кинешься - дон да динь,
И куда ни кинь, всюду будет клин,
И куда наобум ни засунешь нож -
Только алою лужицей истечёшь.

Ты сплетаешь судьбу.
Всем ли это сметь?
Мастерила плед, а выходит плеть,
Ворожила высь, сочиняла даль,
А выходит - мыслимо ль? - ерунда.

И куда ни потянешь - всё вкривь и вкось,
И веревкой в рану твою впилось.
Ворожила явь, сочиняла сон.
Только правь, ни правь - а выходит звон...

Но всё дольше, глубже в комок глядишь,
И за мутной лужей - речная тишь,
И в клубке змеином, где боль до грязь,
Вдруг узор старинный находит глаз.

Ты скрепляешь явь, ты рисуешь сны
Из цветущих трав, из степной луны,
Из глубин и высей, ночей и дней
Всемогущей мыслью любви своей.

И какую нить ни возьмёт рука -
Отзовётся музыка и строка,
И куда ни кинь, не застынь - смотри:
Всюду зёрнышком синь прорастёт внутри.

Ты сплетаешь мир, и приходит срок:
В каждой нити - света простой исток,
И - не боль, не страх, не лихая плеть -
Лишь живые узы в любом узле.

08.08.2023