Пустые хлопоты

 
Ты, конечно, не поверишь,
Но, вздыхая на ходу,
Весь оборванный, как дервиш*,
Сорок лет к тебе иду.

Весь в пыли, согнувши спину,
Каблуки стёр.… По судьбе,
Раз, уехав на чужбину,
Вот теперь, иду к тебе.

Сердце ноет постоянно,
Разрывается душа…
Через заросли бурьяна,
Стал с годами поспешать.

Вдруг, не дай Бог, не успею
Я добраться до тебя…
Замерзаю и потею,
Иду, посох теребя.

Сорок лет душа стремится
По судьбе пыльных дорог.
Низко дому поклонится
И шагнуть через порог.

Где тот дух – всё, то наследство
Мне осталось на века?
Где у печки моё детство
Со стаканом молока?

Только мучает тревога –
Зря спешу я в отчий дом –
Там нет дома, ни порога,
Ничего – на месте том.

Ощущенье того духа
Только в памяти живёт.
Бродит там одна старуха,
Словно бы кого-то ждёт.

Что-то луг напоминает
И заросший напрочь сад.
И речушка возвращает
Вдруг на сорок лет назад.

Как и я, сад вижу – гибнет
И без видимых врагов.
И у речки весной сил нет,
Выйти хоть из берегов.

У меня одна затея –
Всё, чем в жизни дорожу,
Сорок лет стремлюсь к тебе я,
Но – всё дальше ухожу.