И я уйду, когда-нибудь
в депо, по заскорузлым рельсам.
Был предначертан этот путь
и некролог давно пишу сам.
Четыре сотни мыслей вслух
как эпитафия всей жизни.
Нелепый замыкают круг
не нужен я своей отчизне.
Рожден нелепостью судьбы
жестокой, злобной, бездыханной.
По воле чьей слепой мольбы
в насмешку, явно нежеланный.
И каждый шаг, сквозь боль и стыд
но, жалость во сто крат страшнее.
Здесь не причем нелепый вид
душа в бессилии, что с нею.
Да, просто и не родилась
она, что делать, просто так бывает.
Прервать, рука не поднялась
и вот, повинность отбываю.
Друзья пытаются помочь
но боги воскресить не в силах.
Мой разум, поглотивший ночь
и кровь свернувшуюся в жилах.
Трамвай взбрыкнул в последний раз
звонок последний, как в театре.
Спасибо каждому из вас
что нет нужды уж в психиатре.
Груз 400
© Copyright: Павел Кузнецов 8, 2023
Свидетельство о публикации №123082306069
Свидетельство о публикации №123082306069
Рецензии