бабочка

мы сидели в комнате с белыми обоями, расписанными мелкими красными розами, похожими на сыпь от аллергии, "в детстве я хотел стать или учёным, или актёром, я не мог определиться, поэтому устроился на завод", на секунду в помещении повисла тишина, конечно, он говорит от балды, чтобы заполнить паузы, ничего он не хотел, он мечтает только о пиве, один раз он вдруг решил завести сына, но через минуту передумал.. в окно влетела бабочка, большая, с оранжевыми пятнами, я забыла название, возможно, адмирал, насекомое село на зелёное сжуренное яблоко и, сложив крылья, застыло, слилось с натюрмортом, сделалось таким же скучным, как он, как мы все, но у неё есть шанс, понимаете, она проснётся, подолбится о стекло и в конце концов выпорхнет в форточку к синему небу, к облакам, к летнему дню, находящемуся от нас словно за сотню километров.. господи, отчего мы стали чужими миру, времени, сами себе, точнее, я стала, о нём я не имею понятия, привычка в наших отношениях превратилась в безразличие, едва я сообразила, что влюбилась в совершенно другого человека, в нарисованный то ли мной, то ли им образ, да, он душился тогда отвратительным одеколоном, но я закрыла на это глаза, стоит обращать внимание на мелочи, маленькие штришки растягиваются в тропы изменений, и вот ты уже завидуешь безмозглой бабочке, которая, вероятно, сдохнет через неделю