Смыслы

Наверное, буду искать хоть что-то во времени
такое, чтоб было на вкус и суть, как амброзия.
Питаться людьми и пространством, что вечно в темени,
уже несерьезно. В запутанных смыслов позе я

пятнадцать столетий печатал тексты мгновения,
что выдохнул космос совсем в других ожиданиях.
Рождение… чувства… наука… опыт и тление -
совсем не фундамент для настоящего здания

приличной идеи. Кому-то это покажется
дурацким снобизмом, на снах таких же настоянном,
но мне все равно. Я должен на это отважиться,
чтоб павшие в битвах за грех бессмертия воины,

свою, наконец, обрели уже эпитафию
из тонких пробелов и звуков гулящей осени.
В конце то концов, суеты моей география -
что твердый резец белизны для грядущей просини

любого покоя. Куда ни пойду - порадую -
то вежливой рифмой, то колкостью бреда нового,
то свежей тропой на разбросанной ветром радуге,
то тенью движения чьей-то десницы строгого.

Но дело ли в радости? Нервы сдают все более
от тупости смертных, что грезят своим бессмертием
на фоне придуманных Б-гом трав и магнолии,
крестов и вершин, замиранья и круговертия…

И в ноль объяснять примитивную бренность каждого…
И смысла не видно в рекламе правильных выводов…
Ты смотришь на плоть, а вещаешь дурню бумажному,
которых на свете восьмимиллиардный выводок.

Ведь дальше лишь бездна в тупых глазах одиночества,
что все поглощают своей немой сингулярностью,
давно прописанной громом в случайном пророчестве
о гениях смерти, рожденных жизни бездарностью.

Планета кружится, вращая своих попутчиков
вкруг желтого карлика, пьющего тьму холодную,
и я понимаю вдруг, мне, действительно, лучше так -
остаться свободным, чтоб вновь спасти несвободное…