Литературным критикам

По полочкам меня не разбирайте,
Ведь я пишу стихи не на заказ.
Их не поймёт умелый копирайтер,
К ним не приложит душу ловелас.

Стихи, как птицы, часа ждут на ветке,
Они слетят, когда увидят корм,
В них выраженья меткие не редки,
И мысли разгоревшийся костёр.

В них часто философское начало
Перекрывает чувственности зов,
Моя активность и моя усталость,
Мои стихи от всяких бед покров.

В них солнца свет как некий раздражитель,
И для души губительна жара.
А дождик – одиночества учитель,
И радость – налетевшие ветра.

В них я и ты, вдвоём в своём жилище.
Всегда отдельно, вместе лишь в душе.
Мы рифмы к слову непрестанно ищем,
А в голове привычное клише.

Кто в чём воспитан, вылезет наружу,
Где хулиган, а где интеллигент.
Слова всегда характер обнаружат,
Как искренность советских кинолент.

Сейчас уходит классика с экрана,
И только мы – хранители её.
Поймут потомки поздно или рано –
В стихах неравнодушие твоё!