Не стоит, верно, говорить,
Что пишем мы стихи напрасно!
Всего, что в сердце, не излить,
А злить народ порой опасно...
Бывает, пишешь ни о чём,
Рифмуешь мысли скуки ради...
Тут — бац! Как по стеклу гвоздём,
Уже скрежещут слуги ада!
И визг такой стоит чудной,
Как будто их на сковородке
Обдали уксусной водой
Или ножом тупым по глотке.
Но правда жизни такова,
Что всё оно не без изъяна,
И если в том молва права,
То все пошло от обезьяны.
Винить ли в бедах дураков,
Что на подбор, как для парада,
Даны нам испокон веков,
Как божий дар иль бич в награду?
Смеюсь, конечно, над собой:
Не дай мне Бог писать вам прямо,
Иначе буду я нагой,
Распятый на воротах рая...
Мне участь эта не мила!
Да и кому всё это нужно?
Дела, как сажа, тут бела,
Слова же — бред и сердцу чужды!
И мчат мгновения и сутки,
Одна сплошная болтовня.
Я написал бы ради шутки,
Да ждут уж к ужину меня!
Не стоит, верно, говорить...
© Copyright: Александр Ферт, 2023
Свидетельство о публикации №123082207458
Свидетельство о публикации №123082207458
Рецензии