Монолог хранителя пластинок

Если пыльные веки зашторены ситцем,
если вечность прошла, как увяла герань,
а на занятых полках всё так же хранится
её маленький мир из открытий и тайн,

значит, это кому-нибудь нужно. Для грусти.
Значит, необходимо как сахару чай,
и виниловый сумрак бутоны распустит,
чтоб приятнее было молчать и скучать.

Эта девочка в профиль сама дива кантри —
те же рыжие волосы падают с плеч,
может, также себя на сольфеджио тратит,
может, публику также умеет разжечь.

Вновь листает пластинки в обложках из сплина —
пропитал добротой буквы солнечный свет…
Да, моя госпожа бы безумно любила
эту милую гостью в каморке своей.

Граммофон поперхнётся трепещущим звуком,
и вся комната канет в исчезнувший твит,
на протяжный мотив снова прошлое рухнет,
может быть для того, чтоб на время ожить

в изумлённой улыбке, в задумчивом взгляде
и на кончиках пальцев блуждающих рук
по палитрам, желанием слушать измятым
то бессмертное пламя огня, что потух.