Эмоция прошлого, настоящего. Всей жизни

Это стихотворение - стихотворение - настроение. Эмоция... А мир эмоций не дает определенные понятия...

Сцена. Он стоит возле угла одного из домов.
Эта часть города была ему незнакома.  Свет падает на него. Он - молод. Неподалёку стояла она. В шляпке... Которая ей шла к лицу... Красивое платье делало ее образ милым и женственным...
Он задумался, смотря на нее.

Брайан Фитцбург:

Окружает счастье ветренний день,
И нежность в ней выходит за пределы сердца.
Взгляд прямой сжигает еле видимую тень,
И только холод внутри шерстяного пледа.

Я укрыт им, мне не хочется собирать цветы,
И дарить их ей, и думать о ее нежности...
Она не ведает, что значат "мои прости",
И не знает о сути мне нужной преданности..

Я предан..

На ее бархатных щеках пылал румянец.
В ту минуту она была красива, как никто и никогда в моей жизни.
Кожа- обложки книги ровный глянец.
Она- главная линия моей жизненной были...

Чувствуя, как кровь стучит в висках,
Я стоял и таращился на нее как идиот.
Казалось, любовь живет в ее ярких глазах,
А был ли я настоящим или я был не тот?

Но...


Мои тщательно разработанные планы прощального поцелуя
Были уже напрочь мною забыты.
Это был я? Или все же не я?
Мои желания словно ржавчиной покрыты..

Как вдруг она подлетела и обвила меня руками.
Шумное дыхание почти оглушило меня,
ЧТО ЖЕ  все же происходило между нами...
Но как-то не по себе мне было, трясло меня.

И тут же ее щека обожгла меня льдом.
Я схватил затянутую в перчатку руку
Все  мысли я  оставил на потом...
Очаровала меня тогда  моя подруга...

И почувствовал, как на ее тонком запястье бьется частый пульс.
Я не понимал его, о чем он бессловестно говорил..
Ее щека, напоминала осы укус...
Я не понимал, что же я творил...

Порою, когда случается какая-нибудь беда,
 Реальность становится слишком неожиданной и странной, непостижимой,
НУЖНЫ  ли тут слова?
Обьясняющие суть этой реальности состояние!

И все тут же заполняет собой нереальное.

Движения замедляются,
Кадр за кадром, словно во сне;
Один жест, одна фраза длятся вечность.
Мелкие детали — сверчок на стебельке,
Прожилки листа — внезапно выходят на передний план,
Обретая болезненную четкость.

Именно это и произошло тогда,
Пока мы добирались от озера домой.
Те черты, которые приобрела моя беда,
Одновременно отдаляли путь, что был между ею и мной

 Пейзаж был похож на огромную картину,
Неестественно насыщенные краски которой выдают ее рукотворное происхождение.
Может в своей голове, я ее нарисовал, как на сатине,
Чувствуя некое беды приближение...

Каждый камешек, каждая травинка
Были прорисованы с беспощадной скрупулезностью,
При взгляде на небо от синевы ломило глаза.
Чувствовал я, что окутан бесполезностью,
Я не знаю, о чем шептали наши сердца.

Но я был предан... Себе
Я был предан и ей...

Оглядываясь назад, так легко расставить все части головоломки по местам.
Но я был слеп ко всему, кроме собственного счастья.
Я не верил, что нужно двигаться к своим мечтам,
Которые определяют шаги, спасающие жизнь от ненастья...


 Могу лишь добавить, что сама жизнь казалась мне тогда волшебной:
Сплетение символов, совпадений, предчувствий, знамений.
Мне казалось, я был тогда предельно прилежным,
Но не слушал других: их советов и множество мнений...

Каждый день был чудесным продолжением дня вчерашнего;
Шаг за шагом являло себя некое лукавое,но благосклонное провидение,
Я помню себя, я помню тогдашнего...
И признаюсь, я говорю это, и чувствую смятение...

И я ощущал дрожь человека, стоящего на пороге поразительного открытия,
Мне казадось, я тогда прожил не 20 лет, а пол века,
Жизнь молодого человека без прикрытия...

Открытие...

Как будто одним прекрасным утром все должно было сойтись в высшей точке —
мое будущее, прошлое, вся моя жизнь,
Но я был тогда молчаливым и заядлым одиночкой,
А она лишь другом... Вот такая быль..

Но до сих пор ощущаю это, как и тогда.. Себя..
Подскочивающим
 на кровати, желающим издавать ошеломленные возгласы не умещающегося в словах восторга.