Погоди. Сейчас поднимусь.
Не тревожь её, не буди.
С чем пришла? Я вроде молюсь,
Больше не грешу. Проходи.
Тише говори, не баси,
Не части блатным говорком.
Может, как велось на Руси,
Заварить, крутым кипятком,
Чай покрепче, чтоб забралО –
Чтобы не цеплялся язык.
Водку? Нет, не пью – западло.
Это было раньше... отвык.
Ты пришла за мною? За ней?!...
Значит, я пока не прощён.
Ну, конечно – Богу видней...
Может быть, потерпит ещё?
Ей хотелось в лес, в тишину.
Зимним ароматом хвои
Подышать, потрогать сосну,
Погрузить ладони свои
В чистый снег... Пускай поживёт
Ну, хотя бы год или два...
Как же я теперь без неё?
Не права ты, Смерть, не права.
- Хватит! Не мели ерунду.
- Годик или два одолжить.
- За тобою тоже приду.
- Сразу, как захочешь пожить.
Сон. Разговор со Смертью
© Copyright: Георгий Абакумов, 2023
Свидетельство о публикации №123082204052
Свидетельство о публикации №123082204052
Рецензии