Чужой город

Месяц  май,  а  с  погодой  не  ладится.
Дождь,  и  холодно  в  сырости  дней.
Жизнь,   фатально,   куда- то  катится
В  неизвестность,  дорогой  своей.
Под  дождём  город  сник  и  сутулится,
Притаился   в  испуге  и  стих.
Не  поймёшь,  где  какая  улица,
Ведь  сменились  названья  у  них.
Много  лет  вместе  с  городом  про;жито
Воспевал  я  его  в  похвалах.
Стало  чёрным   сусальное  золото
У  соборов  на  куполах.
Пустой  город. И  редкий  прохожий
Тебе  скажет  при  встрече  «привет».
Город  стал  с  декорацией  схожий,
Лишь  артистов  да  зрителей  нет.
Ужас  этот  никак  не  кончается,
Будто  в  пропасть  прыжок  затяжной
Как  же  всё  это  так   получается
Что  мне  город  родной  стал  чужой?
А  что   в  будущем,  нас  касаемо,
Всё  вернётся- и  радость,  и  смех.
Ерунда  это,  что  нескончаемо
Каплет  дождь  из  небесных  прорех.
Так  тоскливо,  что  впору  отчаяться.
И,  наверное,  прав  был  мудрец:
«Всё   хорошим,    когда- то,   кончается.
Если  нет, значит  это  ещё  не   конец».
Фёдор  Балев                11.05.2023г