Тут, говорят, когда-то жили,
витали ночью в облаках,
под ритмы вздохов - ох и ах,
а утром кофе пили.
И, вроде, жизнь - туда-сюда,
но – оглянуться не успел,
петух последний раз пропел,
и утекла вода.
Труха, истлевшая да пепел
- такая проза после нас,
по почте счёт придёт за газ,
а угол твой – и тих, и светел.
После нас
© Copyright: Александр Валентинович Маркин, 2023
Свидетельство о публикации №123082203134
Свидетельство о публикации №123082203134
Рецензии