Наш менталитет Поэма 1999

Убили Бориса и Глеба,
царевича Дмитрия тоже,
мы без убийств,
как без хлеба,
и только мороз по коже,
плюем снова нагло в небо,
с ума мы сошли, похоже,
и полная тьма,
всюду жуткая небыль,
и снова живём негоже,
забыть все печали мне бы,
но снова душа в дебоше,
убили Бориса и Глеба,
спешим и грешим: кто больше?
Хоть в этом и толку нет,
в убийство идём, в попойку,
убьём друга за монетку,
пропьём и вновь зубы на полку
по нашему менталитету,
вот  так и  живём без толку,
с желанием кануть в Лету,
торопимся на барахолку,
сживаем друзей со свету,
и, каясь, вновь хлещем водку,
и встречному человеку
мы речью сжимаем глотку,
и душим его своим словом,
как будто петлёй верёвки,
зачем мы всегда злословим,
а вот в похвалах не ловки,
хвалить не умеем, хаем,
а хвалим, так после смерти,
на всех и на всё чихаем?
Ах, кто мы - святые черти,
куда идём всей гурьбой,
когда мы пути проветрим? -
намешано всё с избытком
в российском менталитете,
умеем парить над бытом,
наивны, как будто дети,
и тут же грешим изрядно,
жжём радости от беды,
на горе живём не ладно,
лить выбьемся мы из ряда
и снова спешим в ряды,
чего это, бога ради
и что у нас впереди?    
Вновь стынет душа в груди,
походит с топориком сзади
Раскольников, вскорости жди...

Глушить топором
старушек
пусть даже
изрядно вредных
ненужно, спасите души
от нас самих сирых, бледных.
Мы зрелищ хотим и хлеба
и нам никого не жалко,
убили Бориса и Глеба,
царевича Дмитрия, Павла,
с семьёй Николая Второго,
не льём понапрасну слёзы,
глядим на врагов сурово,
отца предал Павлик Морозов,
за всё нас простите странных,
что с нами? - спросите пьяных,
ответа на груз вопросов
нельзя найти у тверёзых,
идём средь путей туманных ,
окутанных тьмой, обманных
к рассвету, что нежно розов,
ах, как наг простор берёзов...

Берёзовый наш простор
задумчивый и простой,
загадочный и святой,
в работе с нас нету спроса,
кичимся своей тщетой,
гордимся мы нищетой...
Европа вновь смотрит косо,
а Русь, как телега,
стоит за чертой,
устала от бега
и вот вам итог:
давно уж телеге,
расхлябанной той,
поломаны к чёрту колёса...
Пусть небо ложится
могильной плитой,
ведь скоро мы в небыль
вдруг рухнем с откоса
и ухнем прощально,
от Руси святой
останется на небе
цвет купороса
и след наш нечёткий,
и рухнет чертог,
итог: за чертой мы
и это - не поза...
Хотели бы в рай,
да, не пустят грехи
и хватит нам врать
вновь, слагая стихи,
от нас остаётся
угрюмая проза
и средь безобразий
идём мы ко дну,
утопим, как Разин,
любую княжну,
из грязи да в князи,
душа то - стервоза...
Ужасные души у нас,
убили Бориса и Глеба,
готовы любого
убить и сейчас,
и нет у нас бога,
плюём мы на небо,
и снова желаем
лишь зрелищ, и хлеба,
страну разоряем
в который уж раз.
и правит вновь бал
несусветная мразь,
князь новый, хреновый,
найти лучше где бы? -
да, чтоб наши беды
все канули в небыль,
дойдем до победы? -
бросаю рассказ...