Сорок девять лет

Семь кругов по семь годов земного ада
пронесли меня по жизни  и  награда
обозначена   судьбою,  ставшей  книгой
для стихов, а не для прозы, суть интригой
остаётся в назидание для многих,
впереди  иные  всех тут ждут дороги,
к прошлому возврата нет и вряд ли будет,
сами люди для самих себя лишь судьи.
***

Без  претензий  к  зеркалам  кривым за опыт,
без обид  на всё, что  было  понарошку,
начинались  чудеса  не  зря  с  Европы,
а  Россия  для души большим лукошком…
только белые растут не на болотах,
а поганки собирать претит для сердца,
в  коем  поздно  зазвучала  счастья  нота,
а  душа  досель закрытой держит дверцу.

Рисовать  картину  маслом, акварелью –
выбирала   неосознанно   пожалуй,
предстояло   поначалу  стать  свирелью,
меч  божественный  на нужный срок оралом…
сорок  девять  лет  промчались колесницей,
позади  обоз, сиротство и  страданья,
журавлём  летаю  в  небе, а синицей
пребываю, вспоминая  про  преданья.

Жизнь – она  мудрей  богов и всех пророков,
пироги – не только тесто и начинка,
обладает совершенство  вещим оком,
соло слушать бы вживую,  а  пластинка
искажает  звуки   стерео  и   моно,
в подпевалах   у кого-то  быть  негоже,
потаённое  космических  законов
на портретах проявляется, но позже.

21.08.2023 год