На том фрагменте бумаги
Чернила во льду проявлял.
Нет никакой в этом магии,
Себя я в тебя влюблял.
Такие простые там фразы
И делай с этим, что хочешь.
Не понял тогда я сразу,
Какие болезни пророчишь.
Теперь, как больной, на игле
Все время в поисках дозы.
Чернила тускнеют в тепле.
Печаль выливается в прозы.
Признания на листке
© Copyright: Рорк Говард, 2023
Свидетельство о публикации №123082101848
Свидетельство о публикации №123082101848
Рецензии