Вот идут, убогие,
Кривдой, искалечены,
Скажут нам, мы многие,
Кто судьбой, отмечены,
И не важно полные,
Закрома забитые,
Или водкой с хлебушком
Всю неделю, сытые.
И течёт угрюмая
Речка - жизнь, паскудная,
Берега то грязные,
Да водичка, мутная,
То обиды грешные
И глаза, не мытые,
Точно получается,
Во изгои, бритые.
А внутри имеется
Сила, непотребная,
Только всё для гадости,
И для взгляда, вредного.
Где же наше чистое,
Где вода хрустальная,
В чисто поле, выкатить,
Правду, изначальную.
А пока, всё вороги,
С разных сторон, скалятся,
Эх Расея! Матушка!
Есть о чём, печалиться.
Только не навечно то
И пускай, пророчество.
Русь взовьётся, соколом,
И во радость, Отчество.
Вот идут
© Copyright: Сергей Викторович Боев, 2023
Свидетельство о публикации №123082006123
Свидетельство о публикации №123082006123
Рецензии