Август

Трава пожухла, и шуршанье листьев
вновь под ногами, под дыханьем ветра.
И снова пролетает лето быстро,
уходят в прошлое его рассветы.

Дневной жаре уже прохлада ночи
спешит на смену. Стали дни короче.
В глазах зелёных жёлтых точек россыпь:
задумчиво глядит сквозь лето осень.

И в пряный запах августа вплетаясь,
струится сладкий аромат осенний,
слегка, чуть-чуть, как будто лишь пытаясь –
и вот уж скрылся в череде сомнений.

И что-то есть, почти неуловимо,
в движенье воздуха и в красках на закате,
что солнце в небе, уходя, разлило:
то осень примеряет своё платье.

Ведь скоро бал её. Уходит лето.
Отступит зной, желанная прохлада
коснётся лба. Мне осень как награда.
Она всё ближе, совсем рядом где-то.

Уходит лето. Жаль! Уходит лето
с небесной синевой, с травой зелёной,
с рассветом ранним, с трелью птиц влюблённой.
Уходит безвозвратно это лето.

И осень канет, в вихре растворится,
с дождём и снегом, лишь мелькнув, растает.
Закроется ещё одна страница.
Листы из пальцев ветер вырывает,
уносит в непроглядное былое.
Всё невесомей книга предо мною.

Но стоп! Ведь август – полногрудой девой,
жар-птицей с опереньем ярко-красным –
здесь и сейчас. Плоды его созрели,
и негу источает взор прекрасный.