Свычка

Вкусив медовый виноград,
Берёшь ещё, ещё…
Но через час уже не рад
Вновь сахару его.

Идёшь за старой степью в дождь,
И призрак смерти – вот!
Кошмар… А через день идёшь
Плясать с ним под фагот.

Да, в обе стороны готов
Течь постоянства вкус.
Его мотком ничтожных слов
Судить я не берусь.

                29 июня, 2023 г.


Рецензии