Девочке из прошлого века, воспоминание о мечте...

   Это настоящее чудо - чёрно-белые фотографии детства...

В одно мгновение воображение возвращает тебя на полвека назад, и ты становишься тринадцатилетней девочкой-подростком, слышишь, как особым свистящим звуком отвечает на поглаживание ладонью подол твоего новенького темно-синего плаща "болонье", заправляешь непослушную прядь волос под вязаный берет с помпоном, обуваешься в новые вельветовые макасины и, схватив папку с тетрадками и книжками, бежишь в школу, несешься на всех парах туда, где знакомые лица твоих друзей приветливо улыбаются тебе в это самое замечательное утро удивительной школьной жизни...
 
Аккуратно снятый легкий плащик легко складыается и помещается в чехольчик величиной с ладонь, его не нужно сдавать в гардероб, удобно.
Для долгой и тёплой осени с редкими дождями в южных краях, этот простенький дождевик, на самом деле, очень-очень актуальный и совсем недешевый для того времени атрибут "модного лука", такой необходимый каждой юной особе.
Голубая водолазка оттеняет бирюзу красивых глаз, правильную линию густых бровей и вельветовый сарафан-футляр на молнии в тон водолазке...
Был в школьной жизни период, когда надоевшие всем коричневые платья позволили заменить на новую форму одежды.
 
 - Девочка, да ты же красавица!

Это он, тот, кто первым скажет тебе такие важные слова.
Тот, кто станет твоей первой любовью, кто навсегда поселится сначала в твоих прекрасных мечтах, а потом и воспоминаниях.
Это он, сам того не ведая, сделает тебя настоящей, искренней, светлой...

 Я смотрю на удивительное черно-белое фото тринадцатилетней девочки, которая доверяла свои первые стихи и новеллы о любви тетрадке в клеточку и улыбаюсь ей сквозь слезы,- взрослая женщина, познавшая радости жизни, горечь потерь и разочарований...

Ностальгия для тех, у кого нет ясных планов на будущее...

И не только потому, что они посредственность и знают свое место в этом мире, среди таких же "миллионов песчинок" и "винтиков", от которых вроде бы мало что зависит, но которые, как ни парадоксально, и есть это самое будущее.

Ностальгия это пир памяти тех, кто любил, обожал, восхищался, творил в том настоящем, в котором ясно жила надежда на будущее...

Смотри на мир с высоты своего возраста и улыбайся себе, юному и невинному, ностальгируй об утраченном с радостью.
Просто живи...

Молюсь о мире для всех людей на Земле и пишу, набирая простым прикосновением пальцев этот текст на планшете...


ПРИВЕТ ТЕБЕ, ДЕВОЧКА ИЗ ПРОШЛОГО ВЕКА, ОТ СТАРОЙ ЗНАКОМОЙ, ИЗ НОВОГО!

Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ ВСЕМ СВОИМ СЕРДЦЕМ. ПРОСТИ МЕНЯ ЗА ВСЕ...

***

Верни меня в те времена, когда душа любви хотела,
Ни золота и серебра, ни удовольствия для тела…

Тогда смогла умом постичь великий смысл воображенья,
И строки первые легли на белый лист стихотвореньем…

Пусть унесёт мою мечту за горизонт попутный ветер,
Там Ихтиандр и Гуттиэре ещё живут на белом свете…

И в океанской синеве вдруг алый парус ввысь взметнётся,
И сердце нежное Ассоль, как мотылёк в руке, забьется…

Как мне найти те города, где вечером смеются люди,
И «за суму» не проклянут и «за богатство» не осудят…

Где отыскать на свете этом хоть уголок, забытый злом?
Чтобы у каждого ребёнка были родители и дом...

Верни меня в те времена, когда душа Любви желала,
Прости меня, что не смогла… и грешным человеком стала…

***

ЖЕНЩИНА на ЗЕМЛЕ...

ПОСВЯЩАЕТСЯ МОИМ САМЫМ ДОРОГИМ ЖЕНЩИНАМ...

  Седьмой десяток - это много, даже если иногда кто-то называет вас девушкой, не обольщайтесь, потому что вы-то уж точно знаете, сколько вам полных или неполных лет.
Странно думать, что эта девушка-юная леди, которая забралась к вам в душу, много лет назад, так и не постарела за эти годы вместе с бренным увядающим телом, а осталась легкой, веселой, крылатой, как эта синекрылая сойка-пересмешница из соседнего сквера, хриплый голос которой вы легко распознаете среди сотен других...
Господи, как быстро несется время, как неотвратимо и бесповоротно уходят месяцы, недели, дни...
Остаются в памяти только главные события, когда ты был безусловно счастлив или так отчаянно разочарован жизнью.

Все вокруг меняется к лучшему, когда зарождается внутри тебя новая жизнь.

Но почти сразу же становится страшно от мысли о возможной войне или эпидемии.
Страшно за всех детей, живущих на земле...

Так юная леди твоей души постепенно превращается в мудрую женщину, любящую мать.
Так просыпается твое женское начало, которое сделает твою жизнь удивительной и неповторимой, но такой непростой!
 
Полагаться на мужчину можно и нужно, ведь так задумано самим Богом.
Только где вы сейчас найдете их? Все больше маменькины сынки и смазливые эгоисты, которых и вырастили мамаши для себя любимых, с малых лет подавляя их волю и самостоятельность.

Есть, конечно, и другие, очень смелые и не очень. Они уходят рано и легко, расставаясь с семьей, да и с самой жизнью, когда приходят на Землю войны.
Помните, люди, все войны на Земле начинают не женщины...

Годы идут, и ты замечаешь - все так переменилось... И озера и реки... И леса и горы.

И только Земля осталась... Наверное, женщина это и есть земля, плодородная и щедрая, любящая и вечно молодая, несмотря на возраст!

Приходит старость. Что же делать?

Идут дожди, мягкие и серые. В душе не остается ни страха, ни надежды.

Жизнь, как и время, перетекает из бытия в небытие, но пока не погас свет последнего дня, и в сердце твоем есть добро, помни, ты - Женщина.
Женщина на Земле...

***

Душа желает должной высоты:
Преодолев земное притяженье,
Все воплотить духовные мечты…
Но в мире этом терпит пораженье.

В большой цене «бескрылые мечты»
В особенном, карикатурном сходстве…
Но «девочка на шаре» - это ты!
А не Пикассо, в личном превосходстве…


*** ВОСПОМИНАНИЕ О МЕЧТЕ...
Мужчинам, которые были...

Старик, просто оглянись на свою жизнь и скажи:"Господи, как же я всё запутал..."

Может быть, надо было придавать форму каждому чувству и обтачивать опыт бытия.

Неужели твоё сердце билось по привычке,- только потому, что могло...

Забуду многое, но всегда буду помнить одну историю, однажды рассказанную тобой...

Как где-то очень далеко, на берегу тёплого океана, жил парень по имени Джеймс, нет, кажется, его имя... впрочем, неважно...

Он носил белый свитер грубой вязки, у него были голубые глаза и загорелые скулы.
Вечерами он сидел на песчаном пляже неподалеку от своего дома, смотрел на волны и писал свои прекрасные новеллы...

Наверное, это придавало смысл его размеренной жизни. Ведь писатель должен кому-то рассказывать о своих переживаниях.
Но однажды, он пришёл на берег с толстой пачкой исписанных страниц, аккуратно разложенных, пронумерованных...

Он просто положил их у кромки воды и подождал, пока налетевший порыв ветра не подхватил их и не унёс в океан...
До сих пор белыми легкокрылыми чайками парят над волнами его несбывшиеся мечты и надежды...
 
Здорово, старик, что в сердце каждого из нас хранится что-то хорошее, даже если это только воспоминание о Мечте...