Немного вина осенним вечером
В море открытых зонтов,
Мимо пройдет, головой покачает,
Долгая, злая, густая, как кровь.
Золотом старого клёна
Не расплатится с ней холодам,
Радость, как счёт обнуленный,
Осень бросает к промокшим ногам.
Может похожа на старость
Медная поступь её мостовых?
Осень, хандру и усталость,
Снова читаю в "сторис" твоих,
И принимаю, как возраст,
Как неизбежность смены времен,
Пасмурную бездорожность,
Горький рябиновый звон,
Да журавлиные крики,
Что на рассвете прощают долги
Юности, трещину давшей на стыке,
Проб и ошибок набрав в сапоги.
Свидетельство о публикации №123082001733