Господи, уж лучше бы не знать то,
Преклонялся чему до седых волос,
А точнее, — коим-то, неужто
Так слаб человек, его жизнь из полос.
Последнее — знаем; кто рисует
Ее, полосатую, или уж так
Стали понимать: откуда дует,
Приспосабливайся-то к среде? Простак,
Не пытайся найти оправданье
Слабоволию, человеку дана
Она, однозначная; а званья,
Титулы-то, — до или после, сполна?
И зачем тогда все это, зная
Как не гордо звучит человек, увы,
Хоть и не всегда, но рая чая, —
Нечто, — да был День Победы, торжеств сны.
Чтоб без горечи, не со слов зная
Гнусность доносов во благодать взамен, —
С подсознания убрать; ступая
Чисто, смело со всеми; подобный ген.
P.S. Олигарх, в большинстве, та же мерзость,
Неужели же нет сему исхода,
Чтоб как ангелы, — лучший объект-мост
Жизни грядущей Вселенского рода.
Из повседневной жизни
© Copyright: Борис Коба, 2023
Свидетельство о публикации №123082001548
Свидетельство о публикации №123082001548
Рецензии