Какая осень по счёту на нас надвигается с веток?
Гадаешь по чёрным изгибам ограбленных ветром кустов.
Гадаешь, но не находишь ответа –
и сызнова ищешь в раскладах опавших листов.
И выпить бы мне всю небесную горечь губами,
не думая, сколько их там, у меня за спиной –
зим, осеней, вёсен и лет пролетает
исписанной в бисер квадратной, тетрадной листвой…
Да только вот пилось и с жару, и с пылу.
А будет, как было уже не единственный раз.
Но что-то сломается, что-то останется пылью,
а что-то, как быль, замрёт, засияет из глаз.
Но что это? Что? Не получишь ответа.
Казённая ж истина – ложь.
В который уж раз со страницы газеты
блеснёт её ломаный грош.
А сыщешь, как водиться, истину в чарке
и быстро запишешь ответ.
На спинку скамейки в сентябрьском парке
он вписан под свет сигарет.
Какая осень по счёту на нас надвигается...
© Copyright: Шуляк Владимир, 2023
Свидетельство о публикации №123081906944
Свидетельство о публикации №123081906944
Рецензии