2012 - й

2012

***
                С. Ширчкову

Пиши,  Поэт,  перо  ведь  то  же  знамя,
дыши,  хоть  не  дышать  тебе  ровней!..
Мы  не  умрём,  покуда  в  нас  и  с  нами
поэзия  ( дай  Бог  здоровья  ей ).

Пиши,  Поэт,  коль  не  умеешь  лживо,
держись,  хоть  за  душой  порою  МРОТ!..*
Поэзия  жива,  пока  мы  живы,
но,  дай - то  Бог,  что  с  нами  не  умрёт.

*МРОТ  -  минимальный размер оплаты труда

***

На  перекрёстке  им.  Христа
как  днём  ночами,
друг  в  друге  люди  неспроста
души  не  чают.

Любовь  стекается  к  нему
со  всех  окраин,
нет  ни  безверия,  ни  мук  -
как  обокрали.

Но  всё  ж,  вживаясь  в эту  весть,
туда  ли  еду? -
в  одном   лишь  сердце  адрес  есть,
на  карте  нету.

О,  перекрёсток  им.  Христа,
сестрицы,  братцы!
я  подсчитал :  один  из  ста  -
мой  шанс  добраться.

Каков  же  путь?  -  и  наст,  и  пыль,
тяжёлый  самый...  -
то  вновь  на  пробку  наступил,
то  в  пробке  замер.

***

Я  душу  всегда  оставляю  открытой.
Вы  скажете  глупо?  -  конечно  же,  глупо,
за  это  судьба  на  задворках  отлупит,
гремя  медным  тазом,  разбитым  корытом.

Но  я  не  могу,  не  умею  иначе,
закрытому  -  страх  и  дышать  очень  трудно,
как  будто  находишься  около  трупа,
который  вдобавок  подмигивать  начал...

***

1

Господи,  рассветом  путь  разметь,
если  можешь  -  рядышком  держись, -
я  не  видел,  как  приходит  смерть,
но  я  вижу,  как  уходит  жизнь.

2

Родина  моя  тебе  верна
не  совсем...  но  всё  же  обними,  -
я  не  в  курсе  -  будет  ли  война,
только  знаю  -   и  сейчас  не  мир...

***

Летаю  возле  милой  - " лётчик - ас ",  -
но  тщетно  -  всё  ссылается  на  вялость,  -
беременная  женщина  не  даст,
что  раньше  по  ночам  легко  давалось.

Для  ругани  не  создаю  причин
и  поводы  не  размножаю  тоже,  -
беременная  женщина  кричит,
что  всем  чертям  и  ангелочкам  тошно.

Хоть  стой,  хоть  падай,  хоть  с  ума  слезай,  -
чтоб  что - нибудь  понять,  ворочай  горки :
беременная  женщина  в  слезах  -
когда  смешно,  в  улыбке  -  если  горько.

М - да,  будущий  папаша...  эй,  алло!
ещё  не  вечер,  песенка  не  спета!
Беременные  -  это  эталон
и  апокалипсиса,  и  начала  света.

***

1
 
Вы  арию  дрели  убавьте,  соседи,
а  с  нею  и  мат  трёхэтажный,
не  пользуйтесь  тем,  что  мой  норов  подъеден,
стал  нежным  и  женственным  даже.

Взвывают  ветра,  чей - то  пёс  под  калиной,
взываю  взвывать  их  не  бойко, -
жена  свой  большущий  живот  оголила  -
я  слушаю  космос  ребёнка...

2

Я  знал!  -  с  Матроной*  договоримся
слепить  сердечко  из  двух  сердец.
И  вот  я  -  папа  ( да  нет,  не  римский,  -
такой  же  русский,  как  мой  отец ).

Я  вижу  святость  в  окне  роддома,
готов  по  кладке  наверх  взлезать  -
к  родному  свёртку  в  руках  мадонны!
да  люди  около,  да  слеза...

* Матрона Московская  -  русская святая

***

До  первого  слова  тебе  далеко,
но  строчки,  небось,  семенят
с  пегасовой  гривой   в  крови  с  молоком  -
лирический  ген  от  меня!

Поэтка - дочурка,  будь  папки  вольней,
будь  солнцем  ( я  -  раб...  я  -  камин...),
да  будет  поэзия  крёстной  твоей,
а  крёстным  -  читатель!  Аминь.

***

На  шее  твоей  поцелуй  превратился  в  колье
и  серьгами  в  мочках  шептанья  мои  засверкали,  -
монах - апокалипсис  в  ските  своём  околел,
заврался  в  молитвах  и  выпил  цианистый  калий.

Земля  ему  пухом.  Да  здравствуют  вёсны!  и  весть:
любовь,  аки  кровь,  не  захлещет  из  шлангов  венозных.
Пока  во  Вселенной  хотя  бы  два  любящих  есть,
даёшь  на  грядущее  только  благие  прогнозы!

***

Молитвой  и  водой  побрызгал  наугад,
пошевелил  душой  -  вновь  скорчился  от  боли,
и  гипс  не  наложить,  ведь  это  ж  не  нога.
Без  гипса  проживу.  Не  заживёт  без  Оли.

Не  знаю  -  так - не  так  -  родился  на  заре,
но  знаю  плату  лет  -  и  не  рождался  вроде.
Чтоб  жизнь  в  меня  вдохнуть,  нужна  мне  позарез
Оленция  моя,  как  медсестра  на  фронте.

Я  обожаю  борщ,  -  сегодня  цвет  борща
представился  как  взрыв  бесчеловечной  бомбы,
и  от  взрывной  волны  плаксиво  забурчал,
что  Ольги  нет  и  нет,  а  я  оглох  на  оба.

И  что  я  за  мужик?  -  проблема  -  сразу  сник,
её  ведь  разрешить  -  носок  трудней  заштопать.
Олюньчик,  выручай!  и  чудотворец  Ник...
- ...Ромашка,  я  пришла!  ну  что  ты,  милый,  что  ты...

***

Не  вылечу  медовыми  стихами
и  тёплым  молоком  моей  души,
мне  кажется  -  скисанья  достигаю,
последний  миг  поэзии  дожит.

Слегла  в  постель  с  неангельской  ангиной,
которой  наплевать,  что  ты  хрупка,
о, как  мне  больно  слышать :  " Помоги  мне! ",
в  моей  руке  твоя  горит  рука...

Слетал  в  аптеку.  Чёртовы  таблетки!  -
помочь  тебе  нисколько  не  хотят...
Заистерил,  как  будто  малолетний,
узревший  утопление  котят.

И  почему  не  я  прибит  болезнью?  -
любой  бы  вирус  придушил  внутри
и  потому  сейчас  на  стену  лезу...
ну  где  же  эти  боги  из  " 03 " ?!.

***

Гвоздь - монархизм  и  гвоздь - социализм,
и  вот  ещё,  что  раньше  не  давали...
мы  снова  забиваем  шляпкой  вниз,
не  молотком,  а  головами.

***

Солнце  от  времени  явно  поблёкло,
день,  отползая  змеёй,  полинял,
небо  ночное  как  чёрная  плёнка,
дырками  -  звёзды,  луна.

Как  в  парнике...  чую  -  луковым  горем
челозверям  на  закуску  пророс...
ну  ничего,  я  до  корня  покорен,
их  же  прихватит  -  понос.

***

Как  девка   влюбился  в  Сергея  -  ровесника,
повесу  столичного  и  мужика,
и  флоре,  и  фауне  личность  известную,
что  непогасимое  назажигал.

Не  я  продолжателем  и  подражателем,
хоть  так  же  мне  дороги  Русь,  колоски;
является  Черный,  что  рвался  прижать  его...
Чем  больше  мы  схожи, тем  меньше  близки.

Ходить  ли  одними  и  теми  же  тропами?  -
я  сходу  свои  на  душе  основал, -
Пегаса  запряг  неумело,  но  пробую,
на  плуг  налегая,  посеять  слова.

2

Читаю  своё  рифмоплётство  рассеяно,
читаю  чужое,  зайдя  в  интернет...  -
поэзия  сдохла  с  убийством  Есенина,
воскресла  она,  только  жизни  в  ней  нет.

Да,  есть  исключенья...

***

...Постели  хоть  на  полу...  иль  в  палисаде
смастерила  почва  пьянице  постель?
Ты  же  в  курсе  -  время  чёрным  полосатит,
но  ведь  с  белой  краской  бак  не  опустел.

В  рощах  будней  денно - нощно  партизанил,
видел  светлое,  да  близко  не  подлез,
я  за  шкирку  взял  себя :  ты  против,  за  ли,
чтоб  исправился  бродяга  и  подлец?

-  Да,  -  ответил.  -  А  конкретней?  -  отвечаю:
-  Из  конкретного  -  грехов  не  сосчитать...
убывала  вера  не  по  ложке  чайной, 
что  осталось?  -  нищета  я,  нищета...

Возлетает  чей - то  дух  на  крест  соборный,
ну  а  мой?  -  окстись,  безбожный,  не балуй.
Может,  нынче  я  подохну  под  забором...
может,  всё  же  мне  постелишь  на  полу?

***

Товарищ  мент,  -  простите,  -  полицейский,  -
забыл,  что  вы  отныне  господин!  -
вы...  ты  в  меня  дубинкою  не  целься,
я  безоружный  и  всего  один.
 
И  что  с  того,  что  я  хотел  как  лучше?
подумаешь  -  пописал  за  углом
и  с  мужиками  перебрал  с  получки,  -
то  ж  мне  и  мочевому  помогло.
 
Меня  не  испугаешь  протоколом,
бумажкой  этой  попу  подотри,
до  пенсии  к  заводу  я  прикован,
но,  может,  сдохну  года  через  три.
 
Ну  да,  я  -  хулиган,  но  не  настолько,
чтоб  на  УК  плевать  через  плечо,  -
держи - ка  пятерню...  ты  думал  стольник?  -
о, ваша  милость  знает  что  почём!
 
Слышь,  уважаемый,  верни - ка  мне  мобильник
и  в  " обезьянник "  шибко  не  пихай!..
Видать,  не  всех  на  той  войне  убили,
коль  чудится  в  отделе  " Гитлер,  хайль! "
 
Эх,  был  бы  жив  мой  дед  -  не  потерпел  бы,
он  шлёпнул  бы  и  глазом  не  моргнул,
в  егошном  списке  был  бы  ты  не  первым!..
А  я  перед  тобою  -  битый  нуль.

***

А  я  стихи  топить  несу,  -
камням  из  бездны  иловой
не  вынырнуть,  и  на  носу  -
казнить,  нельзя  помиловать.

Э,  что-то  мне  не  по  душе
соль - суета  поминная
и  на  повестке  дня  уже :
казнить  нельзя,  помиловать.

Но  чёрта  с  два!  -  то  тут,  то  там
бдит  запятая  миною, -
и  вновь  иду,  и  снова  встал...
казнить  нельзя  помиловать.

***

Не  седовласый,  не  сопливо - юный
творю  и  свет,   и  грусть,  и  ноту  лю...
рубцовские  стихи  не  переплюну,
но  смерть  его  от  бабы  повторю.

У  жизни  аппетит  здорово - розов,
сожмёт - сожрёт,  до  фени  рыбий  жир...
Ещё  одни  крещенские  морозы
не  кое - как,  а  с  треском  пережил.

***

А Город с Землю будет скоро,
за сёла отомстить бы раз,
в мечтах рисковый и раскован:
рвусь к туалету городскому,
чтоб бросить дрожжи в унитаз...

***

Воркуют  гули - гуленьки.  Подкинь
им  семечек,  -  велю  себе,  -  знай  милость.
И  боль,  и  радость  наперегонки
собой  заполнить  сердце  устремились.

И  небо  вроде  стало  голубей,
и  перья,  что  сожгли,  не  чую  носом...
Россия  -  словно  стая  голубей,
что  чудом  не  сожрали  в  девяностых.

***
                С.Баранцевой

Поэзия  в  цветастом  платье
идёт  по  сердцу,  по  уму,
и  за  проход  она  не  платит
ни  тем,  ни  этим  -  никому.

Она  спешит  на  " помогите "
и  в  Брянск,  и  в  Нижний,  и  в  Нью - Йорк...
так  будем  верить  -  сволочь - критик
не  изнасилует  её.