Прости меня, Боже...

Из костных пластин застывших туманов,
Раскрашенных кровью житейских болтов,
Творит где-то осень втайне листопады,
Вплетая в аптекарский запах трезвон.

Уступчивый ветер сметает в ложбины
Шипы хищных полдней, ночную труху,
Ведь вяжет чулок из простой паутины
Заснувшая осень опять на ходу.

Висячая лампа качается мерно,
Ночлежное солнце над грустной землей,
Искрится покой чужой, эфемерный
Над много страдавшей, уставшей душой.

Прости меня, Боже за боль без прощенья,
За баловство мысли и строгость тоски,
Теряет уж лето орлиное зрение,
Сжимает всхлип горький златые виски.

Паркетно лоснится листва после ливня,
Слезится окошко в просветы дворов,
Прости меня, Боже за грех изобилья,
За горе земное без вещих даров.

Свой век доживает безумное лето,
В подзорную трубку глядит Тишина,
Прости меня, Боже за глупость ответов
На мудрость вопросов сгоревших дотла.

Чирикает время и рвутся снаряды,
Конечно мы будет листву собирать,
Заснувшая осень, прилегшая рядом
Во Имя Господне нас будет прощать.

Кормить сахарочком, обмазанным кровью,
Давать образочек-листочек, святцы,
Прости меня, Боже, что жил я любовью,
К которой совсем не стремились отцы.

Садись в уголок золотой, после бури,
Читай Херувимскую, тихо читай,
Прости меня, Боже за то, что Ад хмурит
Больное чело попавши в твой рай.

Опять с прежней силой старушечка осень
Сжимает в деснице холодной сердца,
Навстречу бегут толпы праздничных сосен,
Прости меня, Боже за веру в Творца!
Я был как ребенок нелеп и несносен,
Когда Лик срывал точно струпья с лица...
Прости меня Боже за раннюю осень...
За брошенный в небо кусочек свинца.