Ток

Отсмаковаться букворядом, съедая его плоть, как плод...
Наяды, милые наяды зовут в свой страшный хоровод...
Где звук имеет вкус и запах, где слово сок сочит в уста
Другой не надобно награды - всему удел есть чистота...
Сжимая каменные зубья до боли, вжав крыло в скалу,
Так заполняют вакуоли поэты, что растут в углу
На крыше выжженного дома... Кто здесь не овощ, тот цветок...
Дышать, от грома и до грома, роняя в бездну лепесток...
Воткнув шипы в спинное рыло, завязанное узелком
Вдруг ощутить притоки силы от боли, что внутри, комком
Нестиранных салфеток, ваты, так не стирильно жмёт на газ...
Ну, черти, сами виноваты, что попытались тронуть нас!
Разлёгшись вдоль по Родине осотом, под вытопт выложив изсятый край плаща
Мы выдадим чертям болота, чтобы сказать им навсегда - прощай!
А сами будем слово пить, как из копытца уставший путник лижет соль Земли...
Ах, Господи, дай Бог влюбиться так же, как эта сладость к Родине горит...
Испачканные сажей возвратятся пришедшие с мечом к себе домой
И долго будет громом раздаваться в их памяти, Россия, голос Твой!