На голове поэта - феска...

*   *   *
На голове поэта – феска,
На тучном теле – архалук,
Его спонсирует ЮНЕСКО,
Признав весь спектр его заслуг.

Ему приносят разносолы
И ткани – украшать жилье,
Полотна люберецкой школы
И от подагры – мумиё,

Коньяк приносят наилучший,
Игрушечные поезда
И просто так, на всякий случай, –
Бальзам «Вьетнамская звезда».

Поэт лежит на оттоманке,
Бальзамом он насквозь пропах,
Сидящие вокруг вакханки
Ему поглаживают пах.

Он курит толстую сигару
И в плазменный экран глядит,
Где задает бандитам жару
Другой, особенный бандит.

Поэт желает стать бандитом,
Карать злодеев за грехи,
И наслаждаться нищим бытом,
И перестать писать стихи.

И на ковер, подобно кошке,
Он прыгает, весьма игрив,
И подрывает понарошке
Игрушечный локомотив.

Он хочет банковский вагончик
Взорвать, но думает: «К чему?
Ведь я поэт, я миллионщик,
Мне эти деньги ни к чему».

Он вяло плюхается в кресла,
Чтоб погрузиться в полусон,
И вновь поглаживает чресла
Ему поклонниц нежных сонм.

Богатство – вот удел поэтов,
Мы погружаемся в него,
В реальной жизни не изведав,
Увы, по сути ничего.

Нас погружают в изобилье
И заставляют грезить вслух,
Чтоб придавал живущим крылья
Наш, в сущности, бескрылый дух.