Пробив головою твердь чёрного неба,
До млечных дорожек сверхновых сердец,
Ищу свет реликтовый, как добрый жребий...
Так редко себя я смиряю, глупец.
Так редко... вдыхаю я запахи ночи:
В двусмысленных снах византийских плыву.
Коль Солнце есть лжец, как тогда превозмочь мне
К Солярису тягу, держась за траву?
Так редко... свой мир отпускаю, прощая, -
И в новую жизнь окунаюсь тотчас:
Костей - громоздить кордильеры печали,
Из слёз - лить моря, и костры - жечь из фраз.
Так редко... цветёт синий лотос Утпала -
Чернильница неба, экслибрис земли.
Я, книгу открыв, начинаю сначала
И в буквах тону, словно в звёздной пыли.
Так редко...
© Copyright: Станислав Козырецкий, 2023
Свидетельство о публикации №123081901554
Свидетельство о публикации №123081901554
Рецензии