Настреляли, как сигарет,
Двадцать лет прозапас, в заначку.
И пошли все на красный свет,
Глупо выбросив жизни пачку.
На убой, голову сломя,
Отдавая долги без даты.
Изнутри же самих себя
Убеждая, мол, виноваты.
Мол, такой невозможный мир
И такие слепые люди.
Все они недостойны лир.
С нами бог и пусть бог рассудит.
А сгорать - это хорошо,
А просить - это слабых дело.
Только время, увы, ушло.
Не шевелится больше тело.
И души догорит свеча.
И во тьму обернутся лица.
Может, глупо так, сгоряча,
В свое сердце вставляя спицы,
За фантомом идти вослед,
Своей жизни отдав заначку.
Внутри каждого - яркий свет,
Что не купишь за денег пачку...
Свет
© Copyright: Вячеслав Кулаков, 2023
Свидетельство о публикации №123081807044
Свидетельство о публикации №123081807044
Рецензии