Три минуты из жизни бывшего...

Летит, искрясь, бычок: - Не докурил, братуха,
Отдал бы лучше мне, культурному бомжу... -
А я ведь подниму, с деньгой совсем непруха,
И у метро немного, с окурком поброжу.

Быть может наскребу, на пачку "Беломора",
А повезёт - на закусь и маленький пузырь.
Не наскребу и ладно, я сроду не был вором,
Не все ведь подлецы, кто нынче без квартир.

Вот и мадам идёт, культурненькая, вижу,
Книженции в руках, как ценный груз несёт.
Я клянчаньем её, конечно не обижу,
Ахматову прочту и даст рублей пятьсот.

А может и своё, чего-нибудь ей впарю,
Я тоже ведь поэт, хоть явно и не Блок...
Мне в руки бы сейчас, ту самую гитару,
Я точно тысяч пять, с мадам срубить бы смог.

Но та мадам прошла, включив конкретно дуру,
Ехидно посмотрев, сквозь толстые очки,
Книженции те, знать, несла в макулатуру...
А может быть смутили, в полосочку портки?

Окурок докурил, деньжата как-то мимо,
Пойду к себе в подвал, там есть ещё сухарь,
И пара сигарет, подаренной мне "Примы",
Но жаль, без керосина, я не зажгу фонарь.

                * * *