пуля проходит сквозь
и застревает в виске.
в твоей голове гниющий песок.
моя голова в песке.
испорченный сок виноградный
скрасил синий ковёр.
была бы безмерно рада,
только бы не с тобой
быть. перейдём на август
и будет всё как всегда.
переписала в странность
отданный кем-то дар
любить. и пятнать центральный
как в догонялки дом.
всё-таки расцветают
руки над головой.
22:49 28720 к
в
© Copyright: Марина Моар, 2023
Свидетельство о публикации №123081801298
Свидетельство о публикации №123081801298
Рецензии