Мы все уйдём, как сплетни-кривотолки,
Их слышу шум - шажок и уж кресты,
За гладь лугов, за дальние околки,
До коих век, до коих полверсты.
Тут как шагать - парсеки, коль к неволе,
В душе раздрай - любовь не удалась,
А коль бегом, сквозь ночь, да через поле,
То только миг, и вот уж смерти власть.
Она тебя и бьёт, и унижает,
Ты лишь пиит, и близок твой конец,
Ему, концу, ничто не угрожает -
Не по тебе Святителя венец.
Его - шторма зловещие, затишья,
Бессмертьем он на святость вдохновлён,
Твоё - стихи о смерти, полустишья,
Да за окошком августовский клён.
Мы все уйдём...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2023
Свидетельство о публикации №123081700940
Свидетельство о публикации №123081700940
Рецензии